Num dia desvalido julguei achar-me numa pedra,

 

de uma Fraga frestada, esquecida. 

 

Tentei aninhá-la comigo,

 

trazê-la fechada, num saco, (exalou quando lhe toquei), com o resto de alguma comida.

 

Enrolada, então, no papel de prata de umas bolachas, os restos escondi-os num lenço amarelo-assoado.

 

Fria como morta.

 

E tu, meu eu? 

 

Que diferença haveria?

 

Quantos dias sumidos, somados em anos cada vez menores,

 

de uma perseverança inútil, numa esperança fútil.

 

Sangrada a vergonha, jogando-me ao peito,

 

Como de uma escarpa,

 

dentro dumas águas negras e baptismais,

 

sem ninguém. Só.

 

Pesadamente, só.

 

Olho-me, numa poça, como de longe, afogando-me o pensamento no absurdo,

 

nas vontades fétidas de uma criança inchada.

 

Um gelo infernal desponta,

 

ao ter a certeza de no vivido achar este futuro de hoje,

 

como coerência de fantasia.

 

Nascido sem aprovação, num amor fora de jogo,

 

fui embalado na sarjeta,

 

tendo visto numa garrafa vazia o reflexo partido de uma mãe

 

e num enorme rato preto, um pai.

 

Tantos sonhos tragados, tanto tempo estragado.

 

Delirado pelas sezões ganhas do desencontro,

 

julguei possível a esperança de um outro, meio de mim.

 

Verme ou bicho, não importa.

 

Mais tarde, na estrondosa e clara derrota

 

fui obrigado ao vislumbre de uma exótica vitória,

 

mantendo-me acordado numa qualquer estranha razão,

 

nessa doentia curiosidade,

 

por um final sabido e inicial.

 

Bizarro indulto,

 

Criado num género de óbito,

 

numa vida desculpada.

 

A um género de doença me apeguei.

 

Fincado (as causas perdidas, as minhas favoritas) nos desassossegos,

 

Calcei num casaco sem força a alma extinta.

 

E no Sol pus feitiço (que sabes tu da vida, que sabe a gelo?),

 

na Lua, um tipo de oração.

 

"Vim ter contigo, quero-te feliz"

 

"Desaparece. Vê como brinco ao abismo".

 

Quem fez esta vida, esta comédia isolada?

 

(O coração da noite enche-me de sangue as veias e as nuvens umbrosas dão-me o meu manto).